Voilà pourquoi.
Nouvelle
Le_K
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Un écrivain, parfois, ça invente.
Des vies.
Des mondes.
Des Porsche.
Et parfois, ça dort au Mercure avec une feuille de salade coincée dans la manche.
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Un peu las,
des salades au goût plastique,
le soir, dans un Mercure désert,
juste après les signatures.
La moquette aspire mes rêves.
Je debrieffe avec mon minibar.
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Des vêtements déchirés,
par toutes ces mains tendues.
Non.
J’ai déchiré ma cravate Carrefour
Collection Tex 2008
en quittant la cabine urinoir.
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Ma dernière séance,
six cents signatures griffonnées
pour m’entraîner,
un géranium offert,
et la dame qui m’a demandé si j’étais Jean Teulé*.
*Je crois bien qu'il est mort il y a quelques années.
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Le poignet HS,
les zygomatiques disloqués,
j’ai souri à un ficus
pendant vingt minutes.
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Province.
J’enchaîne les conventions.
Trop de viennoiseries.
J’ai pris 10 kilos. Le stress.
Et puis, LA boulette.
Un trou noir.
Le dérapage.
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Le mec surgit. iPhone braqué.
FLASH.
“Erik Alven,
l’auto-édition,
pourquoi ?”
J’ai pointé la Porsche Cayenne.
Et j’ai dit :
“Voilà pourquoi.”
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On m’a dit : ça ne se fait pas.
J’ai dit : c’est fait.
J’ai pas précisé que la Porsche, c’était pas la mienne.
Que j’ai vendu 0 livres.
Que j’ai dépensé 27€ pour la dédicace du dernier Michel H.
(Sous mon bras : son livre.
Dédicace : “Pour Erik, bon courage.”)
© Erik Alven & Le_K
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